Entre tábuas empilhadas, cheiro de maresia e o compasso dos martelos, o estaleiro respirava como um peito que se enche para começar de novo. Sempre achei que ali, entre reparos e riscos de giz, a vida sussurra um segredo: paz não é um milagre que...
No alto do mirante, a cidade parecia um mapa aberto: telhados como mosaicos, ruas como linhas de mão, o rio riscando uma fronteira móvel. O vento trazia cheiro de pão e de fumaça, e também murmúrios de oração. Daquela varanda de pedra, dava para ver...
